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domingo, 23 de diciembre de 2012

Un Parto (no respetado).



“El problema en el amor no es quitarse la ropa,
sino quitarse el miedo.”
(Subcomandante insurgente Marcos)

“Si luchas por lo que crees, aunque fracases, habrás vencido.”
(Mao Tse-Tung)


CONTRACCIÓN.
   Astuta fuente de vida,
instinto de existencia.
Muecas del rostro;
señas de dolor, exultación,
aflicción, sensibilidad e ilusión.
La delicada flor de la vida
vaga sin piedad
en la habitación
de los versátiles impulsos.

HOSPITAL, PROTOCOLOS (blas, blas ,blas…)
   En el paritorio de la ansiedad,
es donde mis ojeras soportan
los soplos que serenan
al despreciable oxitócico dolor,
inspiro de tus expiraciones
mientras -embutidas en batas-
caminantes, incansables antihumanas,
vagan ante nuestras miradas,
con la ayuda de su reloj,
violando nuestro momento.
Tu ciclo y nuestro tiempo
yacen ambos,
desvanecidos ahora,
entre artificiales contracciones.



                                                                                      CESÁREA.
   Llegó el postizo momento 
de poner rostro
a los momentos en los que
hasta las agujas del reloj
crujen con la sentimental emoción
de quien,
como mujer,
no alcanzará a sentir
desde las entrañas más íntimas
la maternal sencillez,
el natural equilibrio
de sentir brotar
la vida de su bebé.



ESPERA-DISTANCIA.
   Congelo tiempos en incertidumbres
en la abrasadora sala de espera
donde me apartan de vosotr@s,
donde un insomne silencio es mi matrona
y donde la tuya;
una timadora de partos
que oídos sordos hace
ante necesidades de cualquier mujer.


 DESLIZO MIS PÁRPADOS HACIA ABAJO.
   Allí sentado, me pregunto
si nunca tuvieron corazón,
si algún día avivarán el amor
las mal llamadas “profesionales”.
Que lo artificial a lo natural, anteponen
tejiendo pretextos banales,
menguan las autoestimas
y el poder femenino de las madres.

domingo, 9 de diciembre de 2012

Frío Amorfo.



"He recorrido océanos de tiempo para encontrarte."
(DRÁCULA)


Y así fue como me apropié de lo sublime.
Y así alimentándome de tus fiebres,
envuelto del invierno más inclemente,
fui engullido por el glacial de los párrafos sin dueño.
Rodeado y tembloroso,
mis ojos comieron de ti.
Por reflejos de sueños y horizontes
a lejanos y secretos parajes
que con tus letras visité.
Allí descubrí
que en tus nubes del nirvana me añoraste
y aún sitiado de dolor,
frágiles alas al corazón.
Y así fue como de tu copiada vida de apariencias
 con destreza, peldaño a peldaño
… en mil silencios escapé.

viernes, 30 de noviembre de 2012

Trilogía Muerta.


video


“Hay dos modos de llegar a mí, mediante los besos o la imaginación.
Pero existe una jerarquía; los besos por sí solos no bastan. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. 
No me adaptaré a mi mundo. Me adaptaré a mí misma."
(Anaïs Nin. 1903-1977)

Visitando Al Coma.
Las yemas de mis dedos
acariciando levemente el otro lado.
Y allí plantado cual ciprés,
absorbieron mis poros
las risas de niños,
con sus trajes del colegio
jugando entre nichos,
en la absurda noche
tras la tapia del cementerio.
  
 (Manu LF.)




“Volveré a escribir estas cosas dentro de un millón de años,
en un planeta lejano de otro cielo. Sentado en mi pobre cuerpo.”
(Miguel Ángel Bustos. Fragmentos Fantásticos-1965- )

Arena De Mar.
Veo el todo y la nada,
la niebla marca
la indiferencia y la dejadez.
Concibo el tiempo como un lapsus
de entusiasmo, encanto e interés.
Arena de mar y de muerte
escurrirse entre mis dedos,
la muerte en vida siento.
                                                (Manu LF.)



“El alma del mundo
es como un pájaro herido
 que sangra en el amar.”
( Jacobo Fijman.1898-1970)



La Otra Orilla.
Creyendo coger agua,
que necios mendigaron;
bebí del pozal
de arcadas y viscosos lodos
que corazones emanaron.
Y así me alimenté;
…años, meses, estaciones y lunas,
digiriendo en mil silencios
el luto de una hollada vida
en conmovedoras cenizas
tras el frágil paso
del pájaro letal.
               (Manu LF.)

lunes, 26 de noviembre de 2012

El Tango Del Lapicero Viudo.



Por la corta suerte de una vida inalcanzada,
quizá, mas luego
la eternidad a esa misma voluntad la deja
correr de nuevo.”
Emily Elizabeth Dickinson.1830-1886. (Cada vida convergiendo va hacia algún centro)
  

    Lo que escribí tuvo poca vida;
nació en un folio blanco
y permaneció oculto en un cajón.
¿Tiene allí cabida
 la memoria que desveló
ilusiones o alquimias?
Esquinas de excusas o círculos de amor.
Tanto frío o ausencia de calor.
Entre grafías; números-minutos.
Entre grafías; horas-días.
Caracteres que cayeron sobre papel
como trigo que nunca brotó
porque se regó con agua de mar.
Lo que escribí tuvo poca vida,
nació en un folio blanco y murió en un Blog.

Al fin y al cabo,
en pocas palabras y con la macabra ironía de quien dibuja árboles sobre hojas de papel:
…muerte y amor fue lo que escribí.