Pages

miércoles, 25 de abril de 2012

El Desayuno de David Cooper.


“Si uno no enloquece al final de la adolescencia
es porque se ha dado por vencido
y ha decidido ser un ciudadano normal.
(…) La infancia era el estado poético por excelencia”
 (Beñat A.)

Las ideas se posaron
como mariposas monarcas en Michoacán.
Y bebieron del agua
que corría del vaho de un espejo.
Tenía un nido en la cabeza.
Te regalé un poco de él.
Con seísmos de ideas
que amenazaban hecatombe
con ríos desbordados
y colores que detonaban
contra opresivos cauces.
Era el dulce banquete de la cordura
y cenamos juntos larvas de locura.
Pero emigraron los pájaros de nuestras cabezas
y con ellos nuestra memoria inocente.
Agoniza un sincero vértigo perdido
de huérfanos polluelos abandonados.
 Teoría  Revolucionaria
que embiste sin piedad
y contra revisionistas
remendones que divagan
en la inercia creada.
La subjetividad de lo terrible.
Cuando las palabras muertas
habitan los eternos cementerios
y las flores al amanecer
olvidan su efímera fragancia.
La bruma inocente se llevó hasta la memoria
para entonces ya era tarde
porque la confundiste con calima
pensando que todos somos eternos.

Añorando con nostalgia
 la presencia de pájaros
 que en nuestras cabezas
 un día anidaron,
deambulo sin sentido por el pabellón
dejando tras mis pasos
el rastro de babas
que siempre me acompañan.
…hasta topar y topar las acolchadas paredes de mi suite
en este experimento llamado Villa 21.

domingo, 22 de abril de 2012

9 Meses.


Dos plans col · locats entre si, quan el cop de fuet
del temps trenca amb tot i de nou els teixits es tornen suaus.
(Manu LF, Agost 1.995)

Si abro los ojos
caigo al vacío
más despertar no quiero jamás
del sueño de estar contigo.
Que a tu dulce lado 
canción de olvido sea
el calor de mi regazo.
Que a la puerta
de Venus llamen
tus labios
y los míos.
Y brotará la vida
de tu vientre brotará.
Juntos de la mano
en un camino gestacional.
Que el amor es lenitivo
para esta senda natural
cuando el llanto
de un nuevo ser
al dolor concluirá.

(Para Bea,
           ...cada mañana.)

martes, 17 de abril de 2012

La Sonrisa Del Canto De Un Ruiseñor.

“Hoy es martes, creo, porque aquí la semana es una prolongación continua del mismo día una y otra vez -como en la peli del día de la marmota pero más rollo “el día de la lechuga”-... efecto chicle lo he bautizado.”
(Patri, Prisión de Wad Ras, 07-12-10)

Hay días que tienen un color apático. Si hoy no fuera porque está lloviendo y hace frío, el color me daría lo mismo y no quiero decir con esto que sea un día ridículo ni absurdo, sino más bien es un negativo de foto y sin venir a cuento, con la cabeza vacía de ideas como la tinta del bolígrafo o como el carboncillo del lapicero, me enfrento a un folio en blanco y es como si el “aura” hubiera dejado de existir o como esperar que prenda un “pontxe” sin química.
Aprovechando la ausencia de impresiones y la naturalidad de las gotas de lluvia, me dispuse con optimismo a desintegrarme de la cansada urbe por unas horas con la intención de buscar lo que nunca encontraré. Para ello, provisto de los auriculares, el chubasquero y de mi bicicleta partí sin rumbo y algo perdido por una senda cercana a casa, habilitada ésta para caminantes
y ciclo turistas; Eguesibar, Elortzibar.

Nunca tan detenidamente había contemplado el acueducto, obra de un tal Ventura Rodríguez y verlo desde esa perspectiva realmente me impresionó. El monstruo progreso lo amputó en dos ocasiones y ahora, como tenemos gobernantes aficionados a los recortes, lo han dotado de alumbrado para que brille al viajero que pase bajo el opusiano cielo católico del vertedero económico navarro. Y así, pedaleando sin contemplaciones, alargo por caminos la flexible e imaginaria goma que une mi cuerpo a la autómata urbe gris y ésta con su fiel elasticidad se estira sin soltarme a la vez que el viento y las gotas de lluvia arman de huellas mi rostro contento. Conformándome con tan poco ya me siento como Li Po en la cumbre de la Montaña de Jade o en la terraza del paraíso bajo la luna.
Últimamente ando perezoso, pero no me ha costado nada ver cometas en un día donde no brilla ni el sol, me siento como un pájaro de los que veo volar, empapado y feliz,  como un caracol en este día donde la chispa la ponen las nubes y donde la cadencia forma parte de la retorcida sonrisa que la melodía de un ruiseñor que observo en su rama aquí mojado y sentado en una piedra, fijó a su cordial presencia.
Hay quienes aplauden el volumen que puede llegar a alcanzar ciertas pericias en determinadas personas sin ni tan siquiera abrir el cajón de sus propias seseras y eso, a juicio de detrimento, puede ser motivo de quedar atrapado entre el espacio y el tiempo. ¿Infinito o despiadado? todo depende de la sensibilidad que se le conceda.
…Y de eso, la memoria del canto del ruiseñor entiende un buen rato cuando traspasa los muros de un mundo paralelo.

lunes, 9 de abril de 2012

Alde Zaharra.

“Sería ingenuo creer que algo empieza
cuando nosotros llegamos.”
(Beñat A.)

El frágil hilo que destruye a la ciudad
es el mismo que me ata
a sus calles sin piedad.
Que se buscan utopías
y se habitan ilusiones
en la ciudad donde
incoloras lágrimas
se funden entre amores.
En la que una superflua calma
de tu maltratado rio Arga
dejó de habitar a un tiempo
que asedió plazas
donde habitaron mendigos
y tetra bricks de vino.
Decibelios de caducas campanas
observan con severo autismo
el inquieto revolotear de palomas
sobre húmedas tejas.
Cuando el aire de mañanas en Jarauta
corteja con las gaupasas
alegrías, katxis y vida social
que se hacen hueco
para volver a tus regazos.
Dos cuerpos que entre sábanas
se funden en uno solo.
Porque mañana
con optimismo, dignidad o melancolía volverán
para perderse en tus calles
con la ilusión de quien
a pesar de todo, silba y corre el viento.

domingo, 8 de abril de 2012

ACAB y Punto.

“Siempre es preferible quemar unos grandes almacenes que tener unos grandes almacenes por los que pasear, intentando olvidar que el paro y la incertidumbre maltratan a una multitud silenciosa, resignada a contemplar la vida desde el otro lado del cristal”.
(Fritz Teufel)

He visto el orograma poético en las calles
del que siembra miseria y recoge tempestades.                                            
Caníbales hambrientos de sociales remuneraciones,
feroces jaurías miles y miles de ellos
que he tocado y respirado
sentido y acreditado;
de los Nadie de Galeano
al M2J con Fritz Teufel
repartiendo bombones de merengue
y de los sistemáticamente ninguneados
a las voces de los suicidados por la presión del sistema
todos ellos surgiendo del gueto
para esculpir con piedras y fuego
la poesía de las calles.
Horizonte y atracadores de libertades,
la ley y el orden, -la suya-
su ley y su orden que así es
como siempre colgadas del cinto,
sus órganos desinformativos
carnaza de hienas
para sus métodos represivos
que le dan al destajo,
porque en esta excusa mal llamada crisis
mentiras y sangre protegen sus intereses,
 intimidación y miedo garantizan los monopolios  
la insolidaridad avala desahucios.
Tu nube no son más que
cuatro comodidades,
un falso estado de bienestar
-a costa de recortar derechos, sueldos y prestaciones-
beneficiando a inversores de las llamadas capitalizaciones.
Y que para intimidar
siempre les quedará el TOP.
(Y no olvides los palos que algunos se llevan… vienen y van financiados alegremente con tú dinero.)