Un sobre con cosas en su interior (que nunca leí)

Ilustración: Walter Langley, 1852- 1922

Como usura de las palabras que caen

como un filo en lo escrito que fluye

como sangre de letras que rebosa

como viejas heridas que cosí

como el límite que abandoné.

Cómo lloré

anegando mi corazón

y cómo me conformé

con unos zurcidos.

Remiendos mal dados

que le di.

(Es lo bueno de conformarse con bien poco)

Espejos casi disimulados

Fotografía: Juan Barriola

 
Yo caminaba por las aguas del tiempo

pero el reflejo de tu corazón

siempre llegaba tarde.

Tú tarareabas canciones

de olvidos que vagan mortificados

pero mi memoria encendida

se apagó en cada orilla.

Cada recuerdo vino disparado

en un camino de espejos

como pájaros furibundos

que buscan su cielo en los charcos.

Y volví a sentir la misma sensación,

la del que ya está enterrado:

ojos heridos,

máscaras de vértigos,

oscuridades, ciénagas

y viejos silencios ahogados.

Por eso, a veces, escribo

porque en ese eco confuso,

en los días de aguaceros,

pienso si volveré a sentir miedo

cuando cese el perfume de la lluvia.

Esta sopa... está fría.

La idea original nace de una obra de Natalia León (https://recogiendocristalesrotos.wordpress.com/) inspirada en Charles Bukowski. Yo me he permitido exprimir una poesía partiendo de un fragmento del libro "Diarios" de Alejandra Pizarnik, autora a la que admiro especialmente. El fragmento pertenece al cuaderno de octubre de 1960 a 1961. Martes…, 8 h de la mañana.

Escrito original de Alejandra Pizarnik, Diarios. Cuaderno de octubre de 1960 a 1961

Esta sopa... está fría (Manu LF)

Anoche pensé suicidarme.

Hoy, una canción

me apasionaba.

Conmovido golpeo

y cada puerta está cerrada.

Sufrimiento, hermetismo y

la cábala que todo lamento.

Más que nunca

debería ser natural.

Todas las puertas están cerradas.

Es el mundo externo

absoluto.

Hace

refugiarme

en la imaginación.

El mundo.

En la noche sueño,

que sé de un juego…