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jueves, 17 de enero de 2019

Inerte (para Alejandra Pizarnik)

“¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?”
 (Alejandra Pizarnik)

Imagen de la revista “Ñ”, del 18 setiembre 2010

Inerte (para Alejandra Pizarnik)

Inerte,
para apurar la vida
hasta sus últimas consecuencias,
al descanso
del otoño de hoja perenne,
aciagas despedidas
o corazones rotos.

Inerte,
para morir por la manía de vivir,
sentir los colores
y el instante,
la espiral de escapar
de unos monstruos
o unirse al silencio
desterrado sobre páginas,
letras
algunos delirios
arrastrados por añales.

Inerte,
porque todos estamos de paso
pero tú, Alejandra
no pasaste de largo.
Inerte.

martes, 15 de enero de 2019

Nuestro mundo

Ilustración: Pawel Kuczynski

Ocre es el mundo donde se cicatriza
el tiempo que pasa,
como aquel lamento que nadie oye,
como el paso de un anciano joven
que muere despacio, olvidado.
Y enfermamos a granel, prestándonos
a la apática indiferencia que ordena
el dedo pulgar.
Silba el aire cosiendo la terrible telaraña
que nos une y que tanto nos separa.
Hubo quizá, un placebo de felicidad,
creímos ser
el Yo,
la razón,
o verdad,
únicamente fuimos
pesadez,
silencio,
olvido.
Con el lastre en los bolsillos
de cuatro monedas oxidadas
nos abandonamos a la senda,
camino trazado por ciegas serpientes
nos hace naufragar,
­—a la luz de varios centímetros cuadrados—,
como sombras muertas
inauguramos nuestra propia muerte.