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jueves, 18 de febrero de 2016

Nostálgica metamorfosis.



No nací aire,
ni siquiera rocé con mis dedos
las hojas perecederas de los árboles.
Alfombras de fotosíntesis muertas,
donde se fusionan perfecciones y dudas.
Miro y os pregunto;
¿quién osa pisar descalza tanta belleza?
Si ni soy loba
ni sombra,
ni tengo piel
ni alma
ni nací a tiempo para morir siendo pez.

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