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| Ilustración: Shaun Tan |
Ella insistirá en dejarme claro que todos hemos pertenecido
alguna vez a la memoria de alguien.
Yo pensaré entonces en la memoria de los peces
y mientras la escucho,
me preguntaré en voz alta si la memoria de alguien
es donde se juntan todas las almas,
y ella sonreirá
y asentirá con la cabeza
insistiendo en seguir viviendo en los sueños,
en todos los sueños existentes.
Quizá la primavera haya vuelto a hacer desgaste en mí.
En la ciudad tiovivo,
se echan de menos las viejas peluquerías
de paredes caducadas
de viejas canciones melancólicas de los Smiths,
y las tiendas de ultramarinos,
donde el tiempo se prestaba servido, de fiado,
apuntado en una libreta con forma de reloj,
y no existían direcciones ni puntos cardinales
por si acaso algún vecino despistado
buscaba la luz como homólogo de seguridad.
Algunas canciones son malas
como lo son las personas que parecen haber sido creadas en fábricas.
Quienes aman, mueren entre miradas suspicaces
y quienes no mueren,
sobreviven contagiándose de amor,
de amor cronológico en escala do mayor.
Todos son seres de la mentira y del autoengaño,
se hieren para sobrevivir en sus contradicciones.
En un vano intento por retener el tiempo salgo de casa.
Viajo de madrugada, rápido,
vislumbrando en el
horizonte la luz de lo que considero
un descomunal vertedero.
Es el desagüe por el que se arrastra la memoria,
donde se juntan todas esas almas
y donde mueren todos los sueños.
Aparco, y la última canción que sonaba en la radio
se queda en mi memoria.
Es la mejor, ha escapado del desagüe.
Se amoldan mis pasos al ritmo de los relojes
mientras me siento absorbido,
subyugado por lo que vendrá en unos minutos.
Todo empieza cuando finaliza mi trayecto en un mugriento
trabajo.
La sirena anuncia que yo también caigo por la espiral de ese
vertedero
del que tengo la confianza
que solamente saldré con los pies por delante.
La última canción, la mejor, también cae conmigo.
Lo siento por nosotros.
Fin del cuento.
