Ilustración; Silvio Mendes
Fría,
como la hoja del metal
me acaricias.
Distante,
como un origen sin destino
me piensas.
Suave,
como el peligro
-de vivir de nuevo-
en un poema de Panero
eres.
Eres disimulo,
silbas a un libro sin escribir,
y nunca,
nunca llega el otoño
para ti
ni para mí.
Corre el viento
divirtiéndose
con las hojas,
la agonía volátil
de un verbo;
morir.
 | ||
| Ilustración; Miles Johnston |
Un epígrafe escueto para un verso enrevesado;
una piscina convertida en pista de baile
para aprendices danzarines que no saben nadar.
Un cuadro de Goya que bien refleja
a dos ninis -de los de ahora-
machacándose
a garrotazos,
y ciento cincuenta móviles
grabando el espectáculo.
Escueto.
Como atrincherado en mi introversión,
como un sucedáneo de sonrisa.
Escueto
me confundo entre canciones.
Y en mi estado comatoso;
escueto.
