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martes, 15 de enero de 2019

Nuestro mundo

Ilustración: Pawel Kuczynski

Ocre es el mundo donde se cicatriza
el tiempo que pasa,
como aquel lamento que nadie oye,
como el paso de un anciano joven
que muere despacio, olvidado.
Y enfermamos a granel, prestándonos
a la apática indiferencia que ordena
el dedo pulgar.
Silba el aire cosiendo la terrible telaraña
que nos une y que tanto nos separa.
Hubo quizá, un placebo de felicidad,
creímos ser
el Yo,
la razón,
o verdad,
únicamente fuimos
pesadez,
silencio,
olvido.
Con el lastre en los bolsillos
de cuatro monedas oxidadas
nos abandonamos a la senda,
camino trazado por ciegas serpientes
nos hace naufragar,
­—a la luz de varios centímetros cuadrados—,
como sombras muertas
inauguramos nuestra propia muerte.

sábado, 15 de diciembre de 2018

Un sobre con cosas en su interior (que nunca leí)


Ilustración: Walter Langley, 1852- 1922
Como usura de las palabras que caen
como un filo en lo escrito que fluye
como sangre de letras que rebosa
como viejas heridas que cosí
como el límite que abandoné.
Cómo lloré
anegando mi corazón
y cómo me conformé
con unos zurcidos.
Remiendos mal dados
que le di.

(Es lo bueno de conformarse con bien poco)


lunes, 12 de noviembre de 2018

Espejos casi disimulados

Fotografía: Juan Barriola


 
Yo caminaba por las aguas del tiempo
pero el reflejo de tu corazón
siempre llegaba tarde.

Tú tarareabas canciones
de olvidos que vagan mortificados
pero mi memoria encendida
se apagó en cada orilla.

Cada recuerdo vino disparado
en un camino de espejos
como pájaros furibundos
que buscan su cielo en los charcos.

Y volví a sentir la misma sensación,
la del que ya está enterrado:
ojos heridos,
máscaras de vértigos,
oscuridades, ciénagas
y viejos silencios ahogados.

Por eso, a veces, escribo
porque en ese eco confuso,
en los días de aguaceros,
pienso si volveré a sentir miedo
cuando cese el perfume de la lluvia.