Fragmentos

Ilustración; Silvio Mendes

Fría,

como la hoja del metal

me acaricias.

Distante,

como un origen sin destino

me piensas.

Suave,

como el peligro

-de vivir de nuevo-

en un poema de Panero

eres.

Eres disimulo,

silbas a un libro sin escribir,

y nunca,

nunca llega el otoño

para ti

ni para mí.

Corre el viento

divirtiéndose

con las hojas,

la agonía volátil

de un verbo;

morir.